Do alto.
Da auto.
Biografia.
Das coisas que aprendi nos livros.
Como.
Eu te disse, dia apos dia, um livro.
Imenso! Por causa das infinitas coisas que bio em 24 horas.
Eu homem, que falo do que fiz e falo do que nunca farei como se fosse livro falante. Vou sendo livro aberto de estórias avulsas, únicas e que colocando mais adjetivos não garantirão serem lidas.
Sou mais um livro leitor e com páginas em branco, prontas para serem preenchidas com autobiografias alheias.
Bios que eu vou passando por elas e elas por mim.
Um livro em constante mudança. Novas páginas, novos capítulos, novas gravuras e em novas plataformas.
Livro com leitores desconhecidos e que eventualmente se revelam. Ao se revelarem escrevem palavras, parágrafos, paginas e talvez até capitulos inteiros do livro.
Livre e com data para acabar desconhecida pelo autor. Obra de tijolos metafóricos concretamente utilizados para lembranças sólidas. Lembranças de papel, de bits e bytes, de mente, do que a mente guarda e do que a mente gostaria de guardar.
Livro, o rosto, as maos, os membros, grande parte dos órgãos, para no final não adiantar de nada. Livro, livro, livro e não livro o coração. Nem a mente!
E não há nada que atormente mais que uma mente atormentada.
Mente livro de um Livro que não mente. O Livro que você não lê. Não tem capa sedutora, não é best seller, a edição é única e fica. Vai, vem, sobe, desce, acompanha o café, o almoço e o jantar. Livro faz tudo de tudo. Precisa de revisão gráfica, ortográfica, uma repaginada, uma dedicatória e dedicação. Vai receber caixão.
Do livro que você não lê, quantos anos de solidão?
Cem, o título de outro livro.
Imortal é a ilusão.
Humanas efemeridades.
Confirma, se nunca extinção.
Essa parte agora termina.
O Sol brilha e ilumina.
Dentro, só escuridão.
Livro fechado é cortina.
Protege as estórias do dono.
Ainda dói, coração.
Da auto.
Biografia.
Das coisas que aprendi nos livros.
Como.
Eu te disse, dia apos dia, um livro.
Imenso! Por causa das infinitas coisas que bio em 24 horas.
Eu homem, que falo do que fiz e falo do que nunca farei como se fosse livro falante. Vou sendo livro aberto de estórias avulsas, únicas e que colocando mais adjetivos não garantirão serem lidas.
Sou mais um livro leitor e com páginas em branco, prontas para serem preenchidas com autobiografias alheias.
Bios que eu vou passando por elas e elas por mim.
Um livro em constante mudança. Novas páginas, novos capítulos, novas gravuras e em novas plataformas.
Livro com leitores desconhecidos e que eventualmente se revelam. Ao se revelarem escrevem palavras, parágrafos, paginas e talvez até capitulos inteiros do livro.
Livre e com data para acabar desconhecida pelo autor. Obra de tijolos metafóricos concretamente utilizados para lembranças sólidas. Lembranças de papel, de bits e bytes, de mente, do que a mente guarda e do que a mente gostaria de guardar.
Livro, o rosto, as maos, os membros, grande parte dos órgãos, para no final não adiantar de nada. Livro, livro, livro e não livro o coração. Nem a mente!
E não há nada que atormente mais que uma mente atormentada.
Mente livro de um Livro que não mente. O Livro que você não lê. Não tem capa sedutora, não é best seller, a edição é única e fica. Vai, vem, sobe, desce, acompanha o café, o almoço e o jantar. Livro faz tudo de tudo. Precisa de revisão gráfica, ortográfica, uma repaginada, uma dedicatória e dedicação. Vai receber caixão.
Do livro que você não lê, quantos anos de solidão?
Cem, o título de outro livro.
Imortal é a ilusão.
Humanas efemeridades.
Confirma, se nunca extinção.
Essa parte agora termina.
O Sol brilha e ilumina.
Dentro, só escuridão.
Livro fechado é cortina.
Protege as estórias do dono.
Ainda dói, coração.
Francisco Braz Neto (14/01/2019)
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